Los que tenemos unas manos que no nos pertenecen,grotescas para la caricia, inútiles para el taller o la azada,largas y flácidas como una flor privada de simienteo como un reptil que entrega su venenoporque no tiene nada más que ofrecer. Los que tenemos una mirada culpable y amargapor donde mira la Muerte no lograda del mundoy fulge una sonrisa que se congela frente a las estatuas desnudasporque no podrá nunca cerrarse sobre los anillos de oroni entregarse como una antorcha sobre los horizontes del Tiempoen una noche cuya aurora es solamente este mediodíaque nos flagela la carne por instantes arrancados a la eternidad. Los que hemos rodado por los siglos como una roca desprendida del Génesissobre la hierba o entre la maleza en desenfrenada carrerapara no detenernos nunca ni volver a ser lo que fuimosmientras los hombres van trabajosamente ascendiendoy brotan otras manos de sus manos para torcer el rumbo de los vientoso para tiernamente enlazarse. Los que vestimos cuerpos...